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OBSERVACIONES DEL MUNDO PARA ESCRITORES FRUSTRADOS

De
Declaración de intenciones  ¡Cuántas veces habré sentido subir la espuma de mi rabia inundándome la lengua con total impotencia! No hay cosa que me haga sacar más de quicio. Los escritores no nos merecemos andar ocupándonos de qué escribir, de la creatividad, la originalidad y todas esas cosas. Las escritoras no se hicieron escritoras para aguantar la injusticia de sentarse en el escritorio a encerrar belleza en un verso, o a hacerse las interesantes, o a buscar y buscar las palabras que se supone que son las correctas. Escritores y escritoras, escritoras y escritores, no tomaron este oficio para aguantar el vacío inherente a la existencia y comprobar después boquiabiertos que la vida es sencillamente insulsa.  Yo fui, como es mi lector, escritor en un tiempo lejano, hace muchos años, puede que en otra de mis vidas, y padecí de la frustración típica que siente un escritor cuando no encuentra la inspiración que decore al objeto de su deseo. ¡Como un poeta que se enamora de un m...
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ELÍAS EL QUE TIEMBLA

De
La cama se movía como si dos jóvenes retozaran en ella sin pudor; como si muchos perritos subieran y bajaran de ella, juguetones; como si un terremoto meneara el edificio como una niña asustada menea a su madre dormida; o como si un niño no pudiera dejar de temblar. Nuestros ojos lectores no son capaces todavía de discernir el motivo, ya que una manta cubre la muy posible camada de perritos agitados y peludos. Lo que sí podemos ver es el evidente y constante movimiento que en la cama se está dando. Dos pies se destapan y quedan colgando al borde de la cama; qué pena, descartamos la idea de los perritos. ¿Les gustaba? ¿A quién no? Pero nuestra historia no trata de perritos, se lo digo yo, que soy su narrador. Espero, como narrador, que no trate tampoco de un terremoto, pues el inconsciente se ha quedado quieto, con los pies colgando. ¡Corre, condenado, pues podrías morir aplastado! Los pies, sin embargo, siguen colgando. Tal vez me haya apresurado; no parece que ningún terremoto est...
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AIRES PRIMIGENIOS

De
  Mi nariz postrada en el firmamento respira el aire lleno de colores. Respira mi nariz en los albores de mi persona, de mi advenimiento, lo hace en la tierra que me dio sustento, de la que nacen todos mis dolores, tierra santa para los soñadores donde escuchar la música del viento. Los colores del aire de la infancia son la alegría que hay en el corazón. La vida puede estar marchita y lacia y el alma más oscura que el carbón; pero cuando respiro esa fragancia siento que hay esperanza, ¡oh respiración! OJLC  Original de Óscar Julián López Carpio Escrito y firmado por Óscar Julián López Carpio © Reservados todos los derechos
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