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Entradas populares de este blog

LA PROPINA DEL CAMARERO

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El altivo señor bigotudo extendió un billete al camarero para asegurarse de que este lo había entendido. El camarero asintió reverencialmente y el señor bigotudo levantó su mano en la que sostenía un anillo plateado que relucía ante las luces del restaurante. El anillo es lo de menos; si lo pierde, llámeme al número que le he facilitado y encargaré otro en seguida. Lo más importante es que sea usted preciso. Si quiere más dinero para hacerlo bien, pídalo, y si no lo va a hacer o piensa dejarle la tarea a otro, dígalo. No quiero fallos, quiero precisión. — Sí, señor. El hombre bigotudo estudió durante unos momentos el rostro del camarero mientras decidía si podía fiarse de él. Unos instantes después le dio el anillo plateado y le repitió de nuevo lo que tenía que hacer para asegurarse de que lo recordaba; entonces, sin dejar de estudiar el rostro del camarero, salió del restaurante. El camarero, que se llamaba Jesús del Pozo, se guardó en el bolsillo el anillo y volvió a su trabajo. Lim
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AIRES PRIMIGENIOS

De
  Mi nariz postrada en el firmamento respira el aire lleno de colores. Respira mi nariz en los albores de mi persona, de mi advenimiento, lo hace en la tierra que me dio sustento, de la que nacen todos mis dolores, tierra santa para los soñadores donde escuchar la música del viento. Los colores del aire de la infancia son la alegría que hay en el corazón. La vida puede estar marchita y lacia y el alma más oscura que el carbón; pero cuando respiro esa fragancia siento que hay esperanza, ¡oh respiración! OJLC  Original de Óscar Julián López Carpio Escrito y firmado por Óscar Julián López Carpio © Reservados todos los derechos
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OBSERVACIONES DEL MUNDO PARA ESCRITORES FRUSTRADOS

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Declaración de intenciones  ¡Cuántas veces habré sentido subir la espuma de mi rabia inundándome la lengua con total impotencia! No hay cosa que me haga sacar más de quicio. Los escritores no nos merecemos andar ocupándonos de qué escribir, de la creatividad, la originalidad y todas esas cosas. Las escritoras no se hicieron escritoras para aguantar la injusticia de sentarse en el escritorio a encerrar belleza en un verso, o a hacerse las interesantes, o a buscar y buscar las palabras que se supone que son las correctas. Escritores y escritoras, escritoras y escritores, no tomaron este oficio para aguantar el vacío inherente a la existencia y comprobar después boquiabiertos que la vida es sencillamente insulsa.  Yo fui, como es mi lector, escritor en un tiempo lejano, hace muchos años, puede que en otra de mis vidas, y padecí de la frustración típica que siente un escritor cuando no encuentra la inspiración que decore al objeto de su deseo. ¡Como un poeta que se enamora de un maniquí, o
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